A tener en cuenta...

"Un conocido columnista acompañó en cierta ocasión a un amigo suyo a comprar el periódico. Este saludó al quiosquero con suma cortesía, el cual, por su parte le respondió con brusquedad y descortesía.
Mientras recogía el periódico que el quiosquero le había arrojado de mala manera, sonrió y le deseó un buen fin de semana. Cuando los amigos reemprendían su paseo, el columnista preguntó:
- ¿Te trata siempre con tanta descortesía?
- Sí, por desgracia
- ¿Y tú siempre te muestras igual de amable?
- Sí, así es
- ¿Y por qué eres tú tan amable con él cuando él es tan antipático contigo?
- Porque no quiero que sea él quien decida cómo debo actuar yo. "

Lección sabia!

There comes a point in your life when you realize:

Who matters,

Who never did,

Who won't anymore...

And who always will.

So, don't worry about people from your past,

there's a reason why they didn't make it to your future.

Flores del desierto

Mario Vargas Llosa. Premio Nobel de Literatura 2010 :

Todas las flores del desierto están cerca de la luz.
Todas las mujeres bellas son las que yo he visto, las que andan por la calle con abrigos largos y minifaldas, las que huelen a limpio y sonríen cuando las miran. Sin medidas perfectas, sin tacones de vértigo. Las mujeres más bellas esperan el autobús de mi barrio o se compran bolsos en tiendas de saldo. Se pintan los ojos como les gusta y los labios de carmín de chino.


Las flores del desierto son las mujeres que tienen sonrisas en los ojos, que te acarician las manos cuando estás triste, que pierden las llaves al fondo del abrigo, las que cenan pizza en grupos de amigos y lloran sólo con unos pocos, las que se lavan el pelo y lo secan al viento.

Las bellezas reales son las que toman cerveza y no miden cuántas patatas han comido, las que se sientan en bancos del parque con bolsas de pipas, las que acarician con ternura a los perros que se acercan a olerlas. Las preciosas damas de chándal de domingo. Las que huelen a mora y a caramelos de regaliz.


Las mujeres hermosas no salen en revistas, las ojean en el médico, y esperan al novio, ilusionadas, con vestidos de fresas. Y se ríen libres de los chistes de la tele, y se tragan el fútbol a cambio de un beso.

Las mujeres normales derrochan belleza, no glamour, desgastan las sonrisas mirando a los ojos, y cruzan las piernas y arquean la espalda. Salen en las fotos rodeadas de gente sin retoques, riéndose a carcajadas, abrazando a los suyos con la felicidad embotellada de los grandes grupos.

Las mujeres normales son las auténticas bellezas, sin gomas ni lápices. Las flores del desierto son las que están a tu lado. Las que te aman y las que amamos. Sólo hay que saber mirar más allá del tipazo, de los ojazos, de las piernas torneadas, de los pechos de vértigo. Efímeros adornos, vestigios del tiempo, enemigos de la forma y enemigos del alma. Vértigo de divas y llanto de princesas.

La verdadera belleza está en las arrugas de la felicidad...